Тыдзень паэзіі Алега Мінкіна.

Гуканне вясны

Прыйдзi, вясна, вярнi нам сонца,
Стапi зьляжалы сьнег i лёд,
Дай усяму жывому моцы
Зiмы апрыкрай скiнуць гнёт!

Прыйдзi, вясна, вярнi нам славу
I цеплыню мiнулых дзён,
Сарвi зь зямлi магiльны саван,
Здымi са сьпячых душ заклён!

Прыйдзi, вясна, вярнi нам песьню
I голас згублены вярнi!
Ляцi, жаўрук, над руньню весьняй,
Як весьнiк радасьцi, зьвiнi!

Мастачка Ганна Сілівончык "Пастуховая песня"

Да 60-годдзя паэта Алега Мінкіна ў беларускай благасферы праводзіцца тыдзень паэзіі паэта. Дзякуючы чаму, мае шматковыя веды сучаснай беларуска літаратуры папоўніліся новым імём і новымі вершамі. Учора амаль увесь свабодны час чытала іх і перачытывала, - зачапілі. Рэкамендую.=)

"Алег Мінкін — паэт‑неакласік, жыве ў Вільні. Нар. 31 сакавіка 1952 у в. Чарняўка, Хоцімскага раёну. Гадаваўся ў Бабруйскім інтэрнаце. Працаваў электрамантажнікам, брыгадзірам, інжынерам‑электрыкам у разнастайных мясцовасьцях былога СССР: Бурація, Беларусь, Літва, Латвія, Валагодская, Бранская, Арлоўская, Пскоўская вобласці, Ханты‑Мансійская акруга. Даўжэй жыў у Берасці, ад 1991 па сёння — у Вільні. Там рэдагаваў газету беларусаў Літвы «Рунь».

Стварыў (нявыдадзены) слоўнік беларускіх рыфмаў. Аўтар зборнікаў паэзіі «Сурма» (1985), «Расколіна»(1991) і «Пенаты»(2007). Аўтар кнігі прозы «Праўдзівая гісторыя Краіны Хлудаў»(1994). Шмат перакладае. Лаўрэат прэміі «Гліняны Вялес». Мае ўнікальны неакласічны паэтычны голас".  (nn.by)

Далее

Поэты живут (ко дню поэзии)

Сегодня ко дню поэзии стихотворение о поэтах поэта, рок-музыканта, журналиста Александра Башлачева. Алексндр родился в г. Череповеце 27 мая 1960 года, а 17 февраля 1988 года в Ленинграде выбросился из окна. Я узнала о нем в связи с его смертью из популярной тогда телепередачи "Взгляд". Сразу после этого мне удалось приобрести виниловый диск  А. Башлачева "Время колокольчиков" и влюбится в его песни. Глубокие, но с простыми, узнаваемыми сюжетами, грустные, но вызывающие улыбку, побуждающие думать и сопереживать, они уже давно перестали быть (а и были ли?) просто текстами песен. Поэзия Александра Башлачева по праву заняла достойное место в русской поэзии ХХ века. 

Далее

...Я бы хотела жить с Вами

Л. Киселева

...Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице -
Тонкий звон
Старинных часов - как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой-нибудь
мансарды -
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня любили...

Посреди комнаты - огромная изразцовая печка,
На каждом изразце - картинка:
Роза - сердце - корабль. -
А в единственном окне -
Снег, снег, снег.

Вы бы лежали - каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.

Изредка резкий треск
Спички.

Папироса горит и гаснет,
И долго-долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком - пепел.
Вам даже лень его стряхивать -
И вся папироса летит в огонь.
10 декабря 1916

Уютное стихотворение, не правда ли? Но юная Марина Цветаева, как всегда, излишне категорична. Впрочем юность и категоричность почти синонимы. Не думаю, что можно долго и счастливо прожить в маленьком или большом городе рядом с равнодушным и, возможно, даже не любящим человеком. А если он еще ленив и беспечен...

Утрирую! Все на самом деле не так. И лень его она любит только потому, что редко видит его в бездеятельности, а беспечностью умиляется из-за ее почти отсутствия вместе с лежанием на диване. В общем, опять утрирую. Это стихотворение мне с первой строки всегда хочется продолжить своим "я бы хотела", но каждый раз спотыкаюсь о свое несоответствие Вам. Ну и пусть Вам будет счастье с той, что соответствует.

Далее

Беларускія мужчыны ад Хадановіча

Проста спроба ўставіць відэа ў блог. Ну, і верш мне падабаецца, наогул люблю паэзію Хадановіча, акрамя лімэрыкаў. Яны, канешне ж, прыкольныя, аднак мяне не кранаюць. А вось вершы... ёсць у іх нешта сучасна-блізка-пазнаваемае.

Дарэчы, я ўчарашні артыкул адшукала, ай да Інга!

Далее

11 красавіка 2011 год

У маёй краіне вайна.
Кроў на душах,
кроў на сьнягах.
І балюча нават у снах.
Ад таго і сноў больш няма.

У маёй краіне вайна.
З ночы і
ажно давідна.
І ніяк ня сыйдзе зіма,
і ніяк не пачнецца вясна,
бо ў маёй краіне вайна.

Гэткіх зімаў ня помніць ніхто.
Не было шчэ жалезнай зімы.
Каб сьняжынкі лавілі ў сіло.
Каб, як турмы, стаялі дамы.

І на голы лес гром упаў.
Быць бядзе, браце, быць бядзе.
Той хто шчасьця свайго ня знаў,
той чужое сабе ўкрадзе.
Пасярод краіны сьцяна,
за сьцяною з табою мы –
пілігрымы тае вайны –
прычакаем канец зімы. (Валярына Кустава)

Выбух у мінскім метро. Спачуваю пацярпелым і сваякам загінутых. Больна, што загінулі людзі. Страшна, што гэта адбываецца зусім блізка, поруч з намі. Страшна, што нехта гэта спланаваў і выканаў, разумеючы ўсе наступствы... Барані нас Бог.

Далее

Тры вершы да дня паэзіі

Чарговы Сусветны дзень паэзіі на блоге. З яго нагоды хочацца разам з Эклезіястам вымавіць вядомае: "Сонца ўзыходзіць, і сонца заходзіць і сьпяшаецца ў месца сваё, дзе ўстае. Вее вецер на поўдзень і на поўнач вяртаецца, віруе, віхурыцца веючы, і на шлях віраваньня вяртаецца вецер". І апублікаваць некалькі любімых вершаў. Цыклічнасць.=))

Верш першы - хрэстаматыйны.

Зорка Вянера  

Зорка Вянера ўзышла над зямлёю,
Светлыя згадкі з сабой прывяла...
Помніш, калі я спаткаўся с табою,
Зорка Вянера ўзышла.

З гэтай пары я пачаў углядацца
У неба начное і зорку шукаў.
Ціхім каханнем к табе разгарацца
З гэтай пары я пачаў.

Але растацца нам час наступае;
Пэўна, ужо доля такая ў нас.
Моцна кахаў я цябе, дарагая,
Але растацца нам час.

Буду ў далёкім краю я нудзіцца.
У сэрцы любоў затаіўшы сваю;
Кожную ночку на зорку дзівіцца
Буду ў далёкім краю.

Глянь іншы раз на яе, -- у растанні
Там з ёй зліем мы пагляды свае...
Каб хоць на міг уваскрэсла каханне.
Глянь іншы раз на яе... (Максім Багдановіч)

Ніколі не вучыла гэты верш на памяць, ён сам вывучыўся.

Далее

Тэсцік-шмэсцік

Трапілася мне песня-тэст на веданне беларускай літаратуры. Прынамсі, я налічыла ў ёй цытаты з сямі класікаў белліта. Але маё веданне дадзенага прадмета шматковае, таму я ўпэўнена, што некага я тут недалічыла. Прапаную вам уважліва паслухаць даўнішні кавер А. Хадановіча "Гатэль Беларусь" на вядомы хіт Eagles "Hotel California" ў аўтарскім выкананні і ўспамніць школьную праграму ды не толькі яе. Можа вы налічыце больш.

  

Далее

R.I.P. Таццяна Сапач

Загінула ў аўтакатастрофе Таццяна Сапач, паэтка, журналістка і перакладчыца, маці і жонка. Яе муж Сяргей Дубавец быў першым галоўным рэдактарам адноўленай Нашай Нівы, аўтар цыклу праграм на радыё Свабода, якія потым выйшлі асобнай кнігай "Вострая брама"  - цяпер знаходзіцца ў рэанімацыі.

Таццяна Сапач - мне гэтае імя вядомае з тых самых 90-х, калі я пачынала знаёміцца з сучаснай беларускай паэзіяй. Нажаль, так і не здолела набыць выдадзенны ў 1992-м годзе зборнік вершаў "Восень". Таму яе вершы старанна перапісваліся ў сшытак, каб потым не раз перачытваць уголас і адшукваць знаёмы настрой, інтанацыю.
Пра самую паэтку я мала вадала апроч яе імя ды некалькіх, трапіўшых мне ў "Крыніцы" ці "Нашай Ніве" вершаў. Але гэтага было дастаткова, каб сёння перажыць пачуццё страты. Разумею, што адчуваць блізкія і родныя паэткі. Маўчу.  Публікую вершы.

Далее

Белла Ахмадулина

29 ноября от сердечно-сосудистого приступа скончалась известная русская поэтесса Белла Ахмадулина (10 апреля 1937 г. - 29 ноября 2010 г.). Печаль...

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.
1959
  

Далее

Жизнь и ложь в рифму

Неподражаемо лжёт жизнь:
Сверх ожидания, сверх лжи…
Но по дрожанию всех жил
Можешь узнать: жизнь!

Словно во ржи лежишь: звон, синь…
(Что ж, что во лжи лежишь!) — жар, вал…
Бормот — сквозь жимолость — ста жил…
Радуйся же! — Звал!

И не кори меня, друг, столь
Заворожимы у нас, тел,
Души — что вот уже: лбом в сон.
Ибо — зачем пел?

В белую книгу твоих тишизн,
В дикую глину твоих «да» —
Тихо склоняю облом лба:
Ибо ладонь — жизнь. (Марина Цветаева)
8 июля 1922

Не вникая в глубины цветаевской мысли, хочется добавить: "ах, обмануть меня не трудно, я сам обманываться рад".

Далее

Попытка ревности

Марина Цветаева (декабрь 1911 г.)

Как живется вам с другою,-
Проще ведь?- Удар весла!-
Линией береговою
Скоро ль память отошла

Обо мне, плавучем острове
(По небу - не по водам)!
Души, души!- быть вам сестрами,
Не любовницами - вам!

Как живется вам с простою
Женщиною? Без божеств?
Государыню с престола
Свергши (с оного сошед),

Как живется вам - хлопочется -
Ежится? Встается - как ?
С пошлиной бессмертной пошлости
Как справляетесь, бедняк?

"Судорог да перебоев -
Хватит! Дом себе найму".
Как живется вам с любою -
Избранному моему!

Свойственнее и сьедобнее -
Снедь? Приестся - не пеняй...
Как живется вам с подобием -
Вам, поправшему Синай!

Как живется вам с чужою,
Здешнею? Ребром - люба?
Стыд Зевесовой вожжою
Не охлестывает лба?

Как живется вам - здоровится -
Можется? Поется - как?
С язвою бессмертной совести
Как справляетесь, бедняк?

Как живется вам с товаром
Рыночным? Оброк - крутой?
После мраморов Каррары
Как живется вам с трухой

Гипсовой? (Из глыбы высечен
Бог - и начисто разбит!)
Как живется вам с сто-тысячной -
Вам, познавшему Лилит!

Рыночною новизною
Сыты ли? К волшбам остыв,
Как живется вам с земною
Женщиною, без шестых

Чувств?..
Ну, за голову: счастливы?
Нет? В провале без глубин -
Как живется, милый? Тяжче ли,
Так же ли, как мне с другим?
19 ноября 1924

Полгода тому в голове почти постоянно крутились первые строчки этого стихотворения. Когда прочла его полностью задумалась о самооценке Марины Ивановны Цветаевой. Не малая, правда? Впрочем, она права. Поэтический дар имела огромный. Ее и поэтессой то не назовешь - Поэт. Именно так, с большой буквы. И именно так она себя осознавала. А еще она осознавала себя не открытым островом среди океана - не познанной. Только ли в поэзии? Трудно было с ней, способная полностью отдаваться в любви (для нее и дружба - любовь) она и от других требовала подобного. Нет, не такой же страстной отдачи, а хотя бы равного усилия с ней по своим возможностям. (Речь идет о душевных вещах.) Мало кого хватало на долго. Ее одиночество - одиночество внутри, не от недостатка почитателей, друзей, любящих людей рядом. Скорее от их неумения принять ее во всей полноте духа и души. "Моя душа чудовищно ревнива", - писала Цветаева, признаваясь, что ее не устраивает и даже угнетает, когда ее любят более за внешнее, чем за то, кто она внутри есть. Сложная женщина. Неформат. Как от такой не уйти к другой?

Далее

Автора (и снова осени портрет)

ПОРТРЕТ ОСЕНИ

И снова осени портрет
Природа вешает в гостиной
Под звуки песни журавлиной,
Под листьев золотистый свет.

Придешь в знакомый лес с утра,
А там хозяйничает осень...
Ну, что мы у нее попросим?
Она в начале так щедра!

Она в вуали из дождя,
Ее прихода не пропустим,
И предадимся легкой грусти,
Ей объясненья не найдя.

Остатки летнего тепла
Ветра настойчиво уносят,
И душу осенила осень -
Так мимолетна и светла.

Это стихотворение в конце 80-х было опубликовано в "Комсомолке". Автор Дм. Орлов, по крайней мере, так было указано в той газетной публикации. Замечательно-легкий слог, красивые, узнаваемые, но не заезженные осенние метафоры, мелодичность. Что еще надо, чтобы стихотворение хотелось читать вновь и вновь? Ну да, еще и созвучие твоей душе, твоему восприятию темы, твоему настрою. Мне оно запомнилось, уже много лет с приходом каждой осени звучит внутри: "И снова осени портрет...", поэтому захотелось узнать больше об авторе этих строк.

Далее

Август - астры

Робин Монро "Голубые астры".

Август - астры,

Август - звезды

Август - грозди

Винограда и рябины

Ржавой - август!

Полновесным, благосклонным

Яблоком своим имперским,

Как дитя, играешь, август.

Как ладонью, гладишь сердце

Именем своим имперским:

Август! - Сердце!

Месяц поздних поцелуев,

Поздних роз и молний поздних!

Ливней звездных -

Август! - Месяц

Ливней звездных!(М. Цветаева)

Ну, не счастье ли это вот так прочувствовать последний летний месяц? Не счастье ли уметь видеть и принимать красоту и волнующую романтичность окружающего мира? В самом обычном разглядеть новое и порадоваться этому откровению-вдохновению. Пропустить через себя, придав ему форму и вкус своей уникальности, а потом и других одарить-вдохновить. Без последнего шага все предыдущие теряют смысл. Так уж мы устроены - не можем друг без друга..пИчалимся.)

Ой, нет! О печалях завтра. Сейчас о позитивном. Например об астрах и о том, как их рисуют и рисовали разные художники. Без слов. Просто смотрим.

Далее

Читаю Евтушенко

Читаю и удивляюсь. Почему раньше меня его стихи не цепляли, не казались такими правдивыми, на грани откровения? А началось все с этого стихотворения:

ДАЙ БОГ!

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,
глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того,
за что потом не станет стыдно.

Далее

О лучшей из песен

Марк Шагал "Три свечи" 1938 г.

Положи меня, как печать, на сердце твое,
как перстень, на руку твою:
ибо крепка, как смерть, любовь;
люта, как преисподняя, ревность;
стрелы ее — стрелы огненные;
она пламень весьма сильный.
Большие воды не могут потушить любви,
и реки не зальют ее.  (Песнь Песней 8:6–7)

Далее

Одиночество

Елена Бардеева "Одиночество"

Одинокими мы стали:
Некого за руку взять
Видно ангелы устали
Каждой твари пару слать...

Одинокие улыбки
В одиноком хороводе -
И кого-то по ошибке
Кто-то под венец уводит…

О надеждах грезя, свечи
Одиноко плавят явь –
Обнимая чьи-то плечи,
Кажется, что можно вплавь…

Одиноко стынут булки
Перед Пасхой на столе;
В одиночестве окурки
Догорают в хрустале…

И ребёнок одиноко
Погремушку тянет в рот
И ему – шлепок (жестоко),
А родителям – развод….

Видно ангелы устали
Каждой твари* пару слать
Потому что люди крали
Всё, что Бог хотел им дать… (Екатерина Соловей)

*Тварь здесь употребляется в библейском смысле = Божье создание, а не в смысле негативно-экспрессивной оценки человеков )))

Далее

Дзякуй

М. Шагал "Автопортрет с часами. Перед распятием. 1947г.

За гэтую яснасць
Бог мой, за гэтую яснасьць,
якой ты душу маю насяліў,
— Дзякуй.
Бог мой, за гэты спакой,
якім ты душу маю насяліў,
— Дзякуй.
Бог мой, ноч настае,
да сьвітаньня зводзіць павекі мае,
і я намалюю нанова
табе, Адзіны,
пра зямлю і нябёсы
карціны.
Верш Марка Шагала ў перакладзе Рыгора Барадуліна.

І я ад сябе
Бог мой, за гэтую яснасць - дзякуй.

Як калісці Марыя села ля ног Тваіх, Ісус, тым самым абраўшы частку лепшую, бо словы Твае прымала ўсім сэрцам, так і я хачу пачуць Цябе у цішыні свайго сэрца, мой Бог. Каб умацавацца. Бо Твой адказ мацуе душу і цела, напаўняе радасцю і рашучасцю. Не маўчы. Ды няхай, Госпадзе, ва ўсім будзе Твая воля. Я прымаю.

Далее

Глабальнае пацяпленне, кажаце?

Снег. Зіма. Лондан.

Свежым снегам асыпаў снежань. 
вайстраверхія дахі вежаў,
камяніцы, каменне брукаў,
бровы жвавых наўздзіў людзей.
Пад аснежаны сэрца стукат
Выплятаю я сетку сцежак
На бязмежным прасцягу снежным,
дзе ружовы разліўся дзень.

Места спіць… Ды ўжо званіцы
клічуць пышных і клічуць ніцых
выйсці, вочы ўзняўшы ў вышу,
хай сабе не маліца – спачыць.
Белы вецер нясе, калыша
гэты кліч … І далечам сніцца:
нехта белы, найбельшы кліча
іх, блакітных, ад  злога ўцячы.

А куды ўцячы нам, нясытым
ні ўсмешак, ні слёз, не блакітным,
не аснежаным белым снегам –
толькі шэрым і думкай, і ўсім.
Хай заходзяцца з плачу ў вежах
звон па звоне, ніхто ж карытаў,
поўных клунь, у зямное ўшыты,
не пакіне, дарма прасіць!

Свежым снегам асыпаў снежань
вастраверхія дахі вежаў,
камяніцы, каменне брукаў,
бровы жвавых наўздзіў людей.
Пад аснежаны сэрца стукат
дапляла я мярэку сцежак
на бязмежным прасягу снежным,
дзе ружовы разліўся дзень.

Фотаздымак з сайту Радыё Свабода нагадаў мне некалькі радкоў з верша Наталлі Арсеневаў "Снежань". Ці прыстойна ў студзені пра снежань? Яна напісала іх у Рэгенбурзе ў 1945 годзе. Тады было зусім усё інакш, толькі скончылася вайна, многім прыйшлося пачынаць жыццё спачатку. А снег вось так жа асыпаў наваколле...
 

Далее

С жизнью на равных

Когда я еще была в мадемуазелистом возрасте ее книжку мне принес наш общий знакомый. Даже не книжку, а небольшой альбом стихов с надписью "...на память от Кати". На обложке фотография высокой худенькой девочки, сидящей на лавочке в парке. Улыбка, глаза, светлые волосы - милый ребенок. Книгу прочла, стихи очень талантливые, но  грустно стало, как-то слишком много (может мне так показалось тогда) было у нее печальных стихотворений. Звонила ей, благодарила за книгу, этим и закончилось наше общение на тот момент.
Тот же знакомый напугал известием о том, что врачи ей дают срока жизни лет до пятнадцати. Надо отдать должное Катиным родителям, они не стали после этого относиться к ней как к безнадежно больному ребенку. Это известие (страшное для любого родителя) не повергло их во вселенское уныние, но и лечить ее во что-бы не стало они не кинулись. Катя росла, как-будто и не было этого врачебного приговора, училась, дружила, радовалась и плакала, писала стихи.  Потом уже в 18 врачи развели руками: "Вот видите как бывает..."

Далее

Помолись, дружок...

Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.
Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему - покоя.
И в моем дому
Завелось такое.
Помолись, дружок,
за бессонный дом,
За окно с огнем! (М. Цветаева)

Давненько у меня в  дому завелось это неспящее окно, даже уже мама привыкла к моему ночному бдению в интернете.  Интернет - иллюзия свободы, блог - иллюзия творчества, чаты, аська и им подобные - иллюзия общения..? Одни эмоции реальные...))

Любопытно во сколько свечей можно измерить свет от одного монитора?

P.S. Окно на картине Исаева абсолютно из другой, реальной жизни. И никакого инета!

Далее