Wednesday, March 21, 2012

Поэты живут (ко дню поэзии)

А. Башлачев
Сегодня ко дню поэзии стихотворение о поэтах поэта, рок-музыканта, журналиста Александра Башлачева. Алексндр родился в г. Череповеце 27 мая 1960 года, а 17 февраля 1988 года в Ленинграде выбросился из окна. Я узнала о нем в связи с его смертью из популярной тогда телепередачи "Взгляд". Сразу после этого мне удалось приобрести виниловый диск  А. Башлачева "Время колокольчиков" и влюбится в его песни. Глубокие, но с простыми, узнаваемыми сюжетами, грустные, но вызывающие улыбку, побуждающие думать и сопереживать, они уже давно перестали быть (а и были ли?) просто текстами песен. Поэзия Александра Башлачева по праву заняла достойное место в русской поэзии ХХ века. 

На жизнь поэтов

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой. (А. Башлачев)

  

2 comments:

  1. Чым ты надыхаўся, паэт,
    Што ў мітусні надзённых спраў
    Перакуліў на сэрца свет
    І на паперу пераклаў?

    А чым упіўся, дарагі,
    Што распаліў настолькі кроў?
    Хлынае боль праз берагі
    Таропка кінутых радкоў.

    Ці так сярэдзіна баліць
    Альбо каменні на душы,
    Што слова кожнае трымціць —
    Нібы распялі на крыжы?

    Што гэта дзеецца з табой?
    Чаму не жыць бы, як усе?...

    Ў адказ мне вецер...
    Над труной...
    Гартае сшытак...
    Пакрысе...

    Верш Таццяны Дзям'янавай

    ReplyDelete
  2. Пусть этот день, как песня соловья,
    Перечеркнет всех хмурых дней ненастье.
    Пусть поэтессы и поэты вам стихи даря,
    Приносит каждый день в ладонях счастье!

    Старый, местами сохранившийся кот
    Тутошний никчемный рифмоплет))

    ReplyDelete